Нет счастья на земле, но нет его и выше

Пелевин продолжает улучшаться, и уже улучшился настолько, что практически перестал существовать. Остался только его мардонг, чьи мертвые руки издатели кладут на доску уиджа (или, если угодно, на ящик фуцзи) и собирают вытекающие тонкой струйкой иероглифы эктоплазмы, которые потом переводятся в текст малолетними вьетнамскими книггерами на подпольных эксмовских потогонках.

В итоге получается очередное слабосуггестивное фабричное изделие с примитивной гностической космогонией, густо замешанной на субъективном солипсизме (который уже давно выкинули на свалку философии) и архетипах великой матери. В эту рыхлую и аморфную массу, как в куклу вуду, натыканы иголки авторского острословия из старых записных книжек, причем уже из раздела «малофункциональное». Приевшиеся бардовские песни (от слова «бардо») и милый мизогинический душок не слишком меняют дело.

Ну что ж, вероятно, улитке на склоне лет действительно не стоит лезть на вершину Фудзи – ведь на ней, как известно, улиток полно и так.

_____________
Мастерство: 8
Сюжет: 7
Реалистичность: 8
Читабельность: 8
Идеология: 7

Итого: 7,6 

П.С. В рейтинге отсутствует.