Тех мук, что обретете с ним,
Под грузом фразы мысль сквозная
Ползет из реберных теснин.
Из хрипа, клекота, удушья,
Из сжатых пазух горловых,
Из бездн безмолвья, безвоздушья
Выхаркиваешь с кровью стих.
И не избыться, не истечь ей –
Той тьме, что исторгала вой,
И чувствуешь себя Предтечей
С усекновенной головой.
И узнаёшь вовек и присно
Глас вышний, что в тебе звучит,
Хоть для него ты – просто призма,
Чтоб преломлять его лучи.
И потому природа птичья –
Доднесь небесный твой завет.
Высокое косноязычье
Тебе даруется, поэт.