Многие считают, что я пишу великолепные стихи. Не знаю, так ли это - я ведь ни разу не выигрывал в серьезных поэтических конкурсах. С другой стороны, мои стихотворения заставляют плакать прочитавших их людей. Я встречаю их на интернет-форумах с пометкой "народные". Их цитируют незнакомые мне люди. Одно из моих четверостиший высечено в граните. И нахрена, спрашивается, мне эти конкурсы? Лучше уж гордость непризнанного гения, чем гордыня - признанного. То был июль. В оконной раме Заря зеленый сад лизала. Камзолами и веерами Цвела торжественная зала. И сыпал золото узоров Наряд придворного оркестра, И устремились сотни взоров На шестилетнего маэстро. Ну как отцу улыбку прятать, Когда мальчишка, брови хмуря, Со лба отбрасывает прядь и Склоняется к клавиатуре. Лишь миг – и на притоках Роны, И на отрогах Монтенегро, Ликуя, бронзовое рондо Влилось в лиловое аллегро… О Боже, как давно все было – И бал, и музыка, и свечи… Камин погас. Луна застыла. Декабрьский озябший вечер. И на спасенье не надеясь И от видений обессилев, Любимец неба Амадеус Уснул на крышке клавесина. Разбив окно, ворвется ветер, Дыханьем заморозив розы, И в бесконечном менуэте Закружит ноты лакримозы.